Tú eres mi bibliografia, la explicación de mi historia y de mis versos. Hablamos mientras llueve, miro tus ojos exactamente porque quiero arrancar hierbas de tus ojos, y sacar mi rostro de ti.
Dices que el amor es bello cuando la vida misma lo separa de nosotros. Me doy cuenta de que mis sueños, no son tus sueños. Estoy a punto de pensar que un poema no puede hacer que ames, sino crear soledad en mi interior y volver mi piel una especie de ca scarón. La nada me ocupa. Debo escribir dentro de ti para explicarte mis palabras, la denotación no me ayuda, o tal vez mi impaciencia. Sabes que eres mi amor, y yo no lo sé. No lo sé. Pienso ciertas veces renunciarte, no llamarte, esperar a que me llames, y me llamas, decido devolverte la llamada, renunciar a ese silencio de mi y de las cosas. Sé que el recuerdo tendra un paisaje, y que llenará de agua mis ojos, la delicada fuente que te observa, y te detiene, cuando de pronto quiero verte como Amor, y te vuelve polvo para el viento.
No hay comentarios:
Publicar un comentario