Destino

Nuestras vidas como libros
tiene bajo los pies números;
huellas contadas de una historia.
Detrás de sus minutos
conservan esa fecha
que aún no hemos previsto.
Y un árbol que bajo la luna
inventa pájaros.

Precisamente no es muy claro
el misterio de su brújula
que almacena fronteras y kilómetros.
Atrás en sus asientos, olvidamos
el abrigo de invierno; tú
el labial que te hacia más bella
y yo la lágrima que me hacia más triste.

Pero hemos llevado a pesar de todo lo mejor
que oculta la experiencia en sus facturas.
Estamos aquí, sin malas noticias tras los labios
con legañas, como el recién despertado.

Voy a quitar mis manos del bolsillo
por última vez, para entregarme.
Tú elige la luz adecuada y la sombra.